罗刹国鬼故事第459??章 七枚来自童年的游戏币

在下诺夫哥罗德郊外一片破败的街区里矗立着一幢赫鲁晓夫楼。

它像一颗锈蚀的牙齿歪斜地扎根在冻土和废弃工业梦想的残骸之中。

在这幢楼的五楼厨房里弥漫着卷心菜汤、廉价烟草和一种更为阴郁、难以名状的陈旧气味——那是失望常年累积、缓慢发酵后形成的颗粒物吸附在每一面墙纸和每一寸地毯纤维里。

四十岁的钳工伊戈尔·彼得洛维奇正对着厨房水槽上方那面镜子练习微笑。

这面镜子是时间的受害者一道蜿蜒的裂痕像一道黑色的闪电自一九八二年的某个事件后便盘踞在那里将他的脸分割成不对称的悲剧面具。

霉斑在裂缝深处繁荣生长如同异星植被。

伊戈尔看着镜中的自己那双眼睛深处藏着的不是四十岁男人的疲惫而是某种更古老、更孩童式的东西——一种饥渴。

今天是发薪日灰暗生活中的一个小小光点但更重要的是今天是他秘密计划的实施日。

一个他筹划了数月不筹划了数十年的日子。

它的代号只存在于他脑海深处叫做“补偿行动”。

“柳德米拉我去买烟。

”他朝里屋喊话声音刻意保持平稳甚至带上一丝他刚练习过的、略显僵硬的轻松感。

里屋传来的应答声含混不清与电视机里新闻播报员那种冰冷声音混作一团。

炮火声、政治家空洞的承诺声、柳德米拉厌倦的嘟囔声——所有这些构成了一曲现代生活的背景噪音一首永无止境的焦虑交响乐。

伊戈尔穿上那件肘部磨损的棕色外套手指下意识地摸了摸口袋里的钱包。

里面不仅有皱巴巴的卢布还有一张被摩挲得边缘发毛的旧广告剪报上面画着一个笑容过于灿烂的孩子正举着一杯冒着热气的棕色饮料旁边是西里尔文字写的“高高乐——童年的金色梦想！”。

那是一九八八年或者八九年？时间模糊了但渴望却清晰得像刚刚烫下的烙印。

门在他身后关上隔绝了屋内的暖意和噪音。

楼道里的灯坏了不止一年黑暗中弥漫着猫尿和潮湿水泥的气味。

他摸索着下楼脚步声在逼仄的空间里发出空洞的回响像是有什么东西在下面的黑暗中也同步移动着。

户外的寒冷像一记耳光抽在脸上。

夜幕下的街区死气沉沉只有寒风在板楼之间呜咽穿梭卷起地上的碎纸和雪沫。

街角那家孤零零的商店亮着灯在这片无边的黑暗和压抑中它像一艘误入沥青海洋的幽灵船散发着惨白而不祥的光晕。

它的官方名字是“日用品百货第117号”但当地人都叫它“老地方”——一个你可以买到过期罐头、伏特加、香烟以及偶尔流通的奇怪谣言的地方。

伊戈尔推开沉重的门门上的铃铛发出垂死般的叮当声。

店内荧光灯管嗡嗡作响光线忽明忽暗照亮了稀疏货架上那些标签模糊的商品。

空气里混合着腌黄瓜、劣质香水和某种金属锈蚀的甜腻气味。

他的心跳开始加速血液冲上耳朵。

他径直走向第三排货架那里通常摆放着茶叶、速溶咖啡和一些无人问津的奇怪冲饮。

他的目光急切地搜寻着。

它们就在那里。

七罐。

整整七罐印着褪色斯拉夫文字的“高高乐”。

确切地说是“高高乐”——那个商标字体略有不同颜色也更暗沉仿佛经历了漫长的地下岁月。

苏联解体那年它就停产了如同无数其他东西一样消失在时代的断层里。

但现在它们又出现了像是从时间的坟墓里爬出来的诡异仿制品。

伊戈尔伸出手指尖触碰到铁皮罐身时他猛地缩回手。

那罐子冰冷得异常带着伏尔加河底淤泥般的湿冷和滑腻仿佛刚刚从河床深处打捞上来。

他深吸一口气再次伸手紧紧抓住一罐。

罐身在他手中似乎轻微地搏动了一下像是某种沉睡的东西的心脏。

他走向柜台。

收银员是玛尔法太太她在这家店工作的时间长得仿佛成了某种固定装置和陈设的一部分。

她的皮肤呈现出蜡纸的质地和颜色一双眼球像泡胀的蜜饯浑浊而突出几乎不眨动地看着他走近。

“就这个”伊戈尔的声音有些干涩把罐子放在柜台上。

它发出沉闷的“咚”的一声。

玛尔法太太的眼珠缓慢地向下转动聚焦在那罐“高高乐”上。

她的嘴唇无声地蠕动了几下然后才发出嘶哑的声音：“奇怪…真奇怪…” 伊戈尔的心跳漏了一拍。

“什么奇怪？” “这个月…已经是第三个来买这玩意儿的中年人了。

”她慢吞吞地说着拿起罐子扫描——扫描器发出刺耳的哔声红灯闪烁但她似乎毫不在意只是手动在老旧的计算器上按了几个数字。

“都是像你这样的男人…眼神里有点…空落落的。

”她抬起头那双蜜饯般的眼睛似乎看穿了他。

“刚才谢尔盖·伊万诺夫也来买了一罐。

醉醺醺的跟以前一样。

说要去苏兹达尔的旧游戏厅…找点乐子。

” 伊戈尔感到一股寒意顺着脊椎爬升比户外的寒风更刺骨。

谢尔盖·伊万诺夫。

他的童年玩伴一起在院子里踢球一起梦想着喝上一杯电视广告里的高乐高。

谢尔盖三年前的一个冬夜醉酒后跌进了伏尔加河的冰窟窿里直到春天开化才找到肿胀变形的尸体。

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